Ai no Kusabi. Форум.

- А...
- Не твое дело.
- Ну конечно.
-Я сказал - не твое дело.
- Я слышал. Но это ничего не меняет.
Как будто можно заткнуть этот назойливый насмешливый голос. На кого он похож? Да все на того же.
- Заткнись.
- ...
- Я сказал, отвали.
- ...
- Это не твое дело.
- Вообще-то я молчу. Если ты вдруг не заметил.
Кривая злая усмешка. Злая от усталости и постоянного напряжения.
- Значит, ты все-таки можешь.
- Нет. Как можно любить то, что не понимаешь? Как можно любить того, кто никогда не был человеком? Того, для кого ты – просто дерьмо? Того, кто видит в тебе свою вещь, пользуется тобой как вещью. Того, для кого ты никогда не был и не будешь человеком, того, кто превращает тебя в животное, в пыль под ногами и не успокоится, пока не уничтожит навсегда, пока не измелет в порошок? Как можно любить такое? Как?
В тишине, где-то за пределами зрачков, кажется: скользит что-то, что должно быть ответом. Да только никакой это не ответ.
- Я не знаю... не знаю.
Глаза как потухшие угли. Какой там, на фиг, дикий зверь, даже у подыхающей собаки во взгляде больше жизни. А он... как можно любить такое?
- Я не знаю. Но это есть. Это здесь... внутри, - поднятая рука ложится на воспаленный лоб. То, что есть - дальше, глубже, его просто так не достать. Может быть, если бы он знал как, то мог бы... избавиться?
- Оно... растет. Я ничего не могу с этим сделать.
Пальцы скользят ниже, обводя висок, скулу. По дурной привычке он опять грызет большой палец.
- А... а он знает?
- Я не знаю, – голос усталый. Равнодушный от усталости. Уже все равно.
- Какая разница? Какая ему разница?
Блестящая холодная поверхность ловит его дыхание, на зеркале расплывается туманное пятно.
- Ему без разницы. Пусть.
Пятно увеличивается, каждое слово закрывает усталое, тоскливое, какое-то чужое лицо.
- Уже все равно.